Razones para una ida a por tabaco.

Se preguntarán ustedes que dónde coño estaba. Bueno, pues estaba ausente. Miren qué poco misterio que tiene la cosa.

Me he ausentado del blog por varios motivos. Me gustaría decirles que he pasado las navidades dando la vuelta al mundo en catamarán y brindando con champán y ferreros rochés en cotillones all around the world, codeándome con banqueros suizos, místers mundo venezolanos, atormentados artistas plásticos franceses y empresarios taurinos. Un año más, y lamentablemente para ellos, no digamos para mí, no ha sido así. Me he pasado las navidades currando más de lo debido, durmiendo menos de lo recomendado y acumulando más estreses de lo que me permite mi enfermiza condición de pseudoartista pamplinoso y sin media hostia.


A lo que voy es a que las novedades se me han sucedido en la vida así todas de repente y en cascada, una detrás de otra y sin tiempo para coger aire. Para lo cual yo sólo encuentro dos explicaciones posibles; una, que tenga a todos los planetas, Marte, Venus, Júpiter, todos todos, apelotonados en mi casa astral, por una curiosa confluencia que sólo ocurre una vez cada chorropocientos años; o dos, que soy el protagonista inconsciente de un reality show a escala planetaria, que todos los que me rodean son actores y que esta sucesión de aconteceres en mi vida se debe, sin duda, a la necesidad de subir audiencia. Si no, yo no me explico vivir sumido en el más total y absoluto de los coñazos existenciales, que de verdad, ni Sartre en sus tardes más toreras, y que de repente resulta que soy Carrie la de Sexo en Nueva York y todo me pasa a mí y fíjate tú que vida más interesante que tengo.

En fin. Novedad número uno: tengo curro. Curro en lo mío. En el audiovisual. En una productora. Haciendo lo mío. Y cobrando. Con un contrato y todo, fíjense. Y sin haber acabado la carrera. ¿Estamos locos, o qué?, se preguntarán ustedes. Pues no, no estamos locos, pero yo les juro por éstas que he conseguido trabajo. Palabrita del niño Jesús. Cómo, no me lo pregunten, porque no lo sé. No recuerdo haberle puesto un cirio a la Blanca Paloma, ni a San Pedro Regalado, ni al Buda del restaurante chino de mi barrio ni a ninguna otra divinidad con influencias. Así que lo dicho. Ni la más remota. Pero así ha sido.

Novedad número dos: tengo coche. ¡Cojones!, gritarán ustedes exaltados y mordiéndose los cojines. Qué invento es éste. ¿Somos daneses, ahora, acaso, o qué? Pues no, tampoco somos daneses, pero también les juro que así es. En la Renault me han recibido con lágrimas en los ojos, se los prometo, besándome los carrillos y diciendo gracias, de corazón, gracias.

Con todas estas movidas en la cabeza, perdido entre arduas operaciones mentales para dilucidar cómo se consigue todo esto sin ser danés –esto es; sin enchufes, sin contactos previos y sin entregarse al ejercicio de la felación a diestro y siniestro–, comprenderán que se me haya olvidado un poco el hecho de que tenga un blog. Blog por el que además he perdido un poco el entusiasmo, todo sea dicho.

Entiéndanme, no es que haya perdido el entusiasmo por el blog. Ocurre lo siguiente: en noviembre lo presenté al concurso de blogs organizado por el periódico 20 Minutos, a sugerencia de mi amigo Alex, cuyas sugerencias se tienen muy en cuenta en este blog porque, ya se lo he dicho alguna vez, Alex es lo más parecido que tengo a una conciencia crítica. Ahí, con toda mi ilusión que lo presenté, con unos diseños gráficos que, de verdad se los digo, primores de diseños gráficos que eran, y unas entradas súper curradas y súper políticamente correctas, sin circunloquios, sin perífrasis de medio párrafo y sin decir nada de limpiarse el culo para adelante ni cosas de estas que me gusta decir a mí pero que hay gente fina a la que no le gusta que las diga. Un primor de blog, vamos. Un blog al que solo le faltaba rematarle los dobladillos con puntilla francesa. Un blog que si oliera, olería a jabón de Marsella. Que nunca supe en qué difiere exactamente del jabón chimbo, o del jabón lagarto, en su defecto, pero que por lo visto debe oler muy bien. Y nada. En diciembre, cuando acabó el plazo de votaciones, me hallaba yo un día en mi bandeja de entrada cuando, flop, aparece un e-mail de la organización del concurso. E-mail que abro clicando a la velocidad del estornudo y profiriendo pequeños grititos, presa del entusiasmo e imaginándome ya poco menos que recogiendo el Pultitzer al Blog Planetario de manos de Isabel II y con la Academia Sueca en pié, aplaudiéndome rabiosos cual público de Pasapalabra y tirándome claveles y dicéndome guapo, mostro, torero. O poco menos. Lo abro, decía, y leo, literalmente, que querido blogmaster, dos puntos, finalizado el plazo de votaciones, su blog ha quedado en un lustroso puesto número ciento ochenta y dos, tras recibir la friolera de un voto, y que gracias por ser un tiñalpa.

Y claro, caí presa de la frustración porque, no me jodas. Un voto. Un miserable voto. Ni España en sus peores eurovisiones. De éstas en las que sólo nos da un punto Portugal. Por pena. Y miren que es triste darle pena a Portugal.

Por cierto; al Portugal anónimo que me votó en los premios 20 Blogs, le digo: gracias, compañero. O compañera. Eres un amigo, o amiga, y gustosamente te hubiera mandado un sentido crismas, o crismos, de saber quién ha sido. Dicho lo cual, te recomiendo: el próximo año, apuesta a otro caballo. O caballa.

En fin. Dicho lo cual, y en resumidas cuentas: que he vuelto. No sé muy bien para qué, ni porqué, ni hasta cuándo. Espero que me perdonen estas idas a por tabaco. Les contaré más detalles en sucesivas entregas, si es que antes no me toca la primitiva, o si mañana no vuelve a nevar. Que, visto el cielo, está en veremos. Feliz y gélido martes.