Sin oficio ni beneficio

Ángeles González Sinde, ex presidenta de la Academia del Cine Español, ha sido nombrada nueva ministra de Cultura. Esto ya lo sabrán porque ustedes son ciudadanos informados del siglo XXI que se leen hasta el editorial de El Mundo, ya son ganas de leer, y se ven el noticiero de Gabilondo tomando notas.


El anterior ministro de cultura a mí me caía regulín regulán. Les explico. Hace tiempo estaba yo viendo la televisión, empapándome de actualidad como ciudadano informado que también soy, a ver qué se van a pensar, mientras me comía un tazón de choco-crispis a palo seco, que es una cosa a la que le estoy cogiendo mucho gusto porque combina mis dos factores gastronómicos favoritos, a saber; el chocolate y comer a puñados. Bueno, pues estaba yo viendo la televisión, les decía, y dándole a los crispis como si no hubiera mañana, raca raca, cuando aparece en mi pequeña pantalla el ministro de Cultura César Antonio Molina, con su tupé característico, imponiéndole una medalla a un torero que, si no me equivoco, era Francisco Rivera. Hasta ahí todo correcto. Pero, en sintiéndome yo intrigado de porqué, fijate tú, el ministro de Cultura le ponía una medalla a un torero, subo el volumen de mi aparato televisor y oigo que la medalla es, agárrate a la goma de la braga, la de las Bellas Artes. Y no me pregunten qué más, porque no me enteré; con el estupor, un crispi providencial atragantóseme en plena junta de la tráquea, ni para atrás ni para adelante, y me pasé el resto del reportaje rodando por el suelo. Una vez expulsé de mi cuerpo el crispi y casi los ojos corrí raudo al televisor de nuevo, pero sólo alcancé a ver el final del reportaje, en el que ponen al ministro en cuestión soltando el speech correspondiente y diciendo, atiende, que si si, los toros son Cultura. Tan Cultura como cualquier otra cosa cultural. Como leer a Valle-Inclán, por ejemplo. O a Foucault. Decido qué no me lo puedo estar creyendo y, no teniendo un vaso de agua a mano y no encontrando mejor manera para expresar mi indignación, me tiro el tazón de crispis a la cara.

Ésta es sólo una de la escalada de despropósitos y más difíciles todavía, alehop –me digo a mí mismo mientras recojo los crispis– que se ha marcado el ministro Molina con arte, duende y tocotó, en una intentona bastante lograda por extender los límites de lo considerado Bellas Artes hasta los extremos del siempre dilatado espectro de la mamarrachez humana. Recuerdo con friolera y erizamiento de pezones el día en el que asistí atónito a la imposición de la misma medalla a Ferrán Adriá y, cómo no, al speech posterior, en el que el ministro afirmó y bien convencido, el hombre, que la cocina también es un Bello Arte, no digamos la alta cocina, y bueno, ni que decir tiene la alta cocina española, y qué no había ninguna diferencia de base entre una escultura de Rodin, por ejemplo, o un libro de Dovstoievsky, y un buen plato de soufflé de berenjenas abstractas cocinadas por el señor Ferrán Adrià. Abriendo así la veda, el feliz ministro, a que hoy se afirme sin vergüenza alguna –y digo vergüenza porque no quiero mentar la ética que implica torturar animales; en bastantes jardines me voy a meter hoy– se afirme sin vergüenza alguna, decía, que darle capotazos a un toro es un arte, y a que en breve se considere cultura a tirar cabras por campanarios –siempre que sea con salero característico–, a las carreras de carretillos o al muy exquisito pero históricamente denostado arte de sacudirse la chorra los unos a los otros. Y si no, al tiempo.

En fin; que el ministro de Cultura, que no. Así que estoy bastante contento con su mutis por el fórum. Le deseo una larga y feliz vida escribiendo sonetos a la luz del candil, pero lejos del ministerio. Hoy le dedico el post a la ministra entrante, la señora González Sinde. Y no porque me suscite un entusiasmo especial, que quede bien claro que no. Y si no, a sus guiones me remito, por llamarlos de alguna manera. Se lo dedico y rompo lanza a su favor, craj, porque la pobrecita ministra ha sido ya objeto de petición de dimisión. Al segundo día de su ministerio, nada menos, marcando así récord y plusmarca en la historia de los ministerios españoles del tipo que sean.

Han pedido su dimisión las asociaciones de internautas, así, en grueso. Y las asociaciones anti-SGAE. Y las asociaciones pro-abolición de derechos intelectuales en internet –que ustedes dirán, ¿también hay de esas? Y yo les respondo: haylas, haylas–. De un lado, este conjunto de asociaciones, que llamaremos alegremente Asociaciones de Amigos de lo Ajeno –este nombre se lo pongo yo sin complejos desde esta tribuna, que para eso es mía; ustedes llámenlas como les dé la gana– estas asociaciones, decía, acusan a la ministra de ser la cabeza pensante de los instrumentos del Estado para coartar la libertad que tenemos los ciudadanos a apropiarnos alegremente de lo que nos salga de los cojones, siempre y cuando esté en internet. Contenidos culturales, lo llaman. Capítulos de “Perdidos”, lo llamo yo. Y discos de Melendi. Y por otra parte, los enemigos de la SGAE, que de un tiempo a esta parte son todos los enemigos del Gobierno sin distinción de causa, acusan a la nueva ministra de ser poco menos que una dictadora pagaartistas y cobracánones que es, en resumen, a lo que se dedica la SGAE. A la cabeza de este segundo movimiento está, cómo no, Pedro J. Ramírez, llámenlo periodista llámenlo Faro de Occidente, que el otro día le dedicó a la ministra un editorial en la edición digital de El Mundo que bueno bueno, un primor de editorial. Se lo recomiendo encarecidamente.

Yo es que, llámenme raro, desviado, o directamente puto excéntrico, pero no me parece que esté bien coger lo que no es mío. Poco me importa que las discográficas sean de un usurero que da asco, o que las majors americanas que distribuyen el cine sean poco menos que la encarnación del mal. O que haya cosas difíciles de conseguir si no es en internet. O –ésta es muy buena– que cómo en las salas no ponen cine español, pues me lo bajo de internet. Todos estos factores, verdades gordas como cocos, por otra parte, me la traen al pairo frente a la certeza impepinable de otra máxima universal –aunque no tan universal en qué determinados países; lean entre líneas–: no se roba. No se coge lo que no es tuyo. Las cosas –la mayoría de las cosas– tienen un dueño. Si la cosa te gusta pero no es tuya, te jodes. Consecuencia ésta –el te jodes– en la que reside el verdadero problema, no se crean; los millones de usuarios que robamos en internet pertenecemos mayoritariamente a una generación poco acostumbrada, en términos generales, a jodernos. No va con nosotros, sencillamente. Si algo nos gusta, para nosotros. Y punto. No creo que este razonamiento lleve a ninguna parte buena, pero tampoco voy a incidir aquí porque, lo dicho, mejor ir de jardín en jardín.

Soy consciente de que cuando se dice “derechos de autor” la mayoría de la gente –desde la ignorancia, muchas veces, o desde el razonamiento que resulte más cómodo para el pensante, que es decir lo mismo que ignorancia– cuando se dice derechos de autor, decía, pensamos en Bisbal recibiendo sus pingües beneficios de manos de la SGAE, en sacas con símbolos del dólar, y comprándose con este dinero un yate. Y se nos llena la boca con argumentos. A nadie se le ocurre pensar –o no quiere, que es peor– en los miles de puestos de trabajo de las industrial culturales que se pierden no por una descarga, ni por dos, si no por el asalto colectivo y a mano armada que en España hacemos con los tan cacareados contenidos culturales. Un saqueo masivo al que tenemos que agradecer que cada vez haya menos puestos de trabajo para técnicos de sonido, realizadores, guionistas, scripts, microfonistas, eléctricos, figurinistas, decoradores, actores, montadores, técnicos de etalonaje, fotógrafos, técnicos de laboratorio de revelado, cámaras, dialoguistas, mezcladores, editores de audio, profesionales de producción, jefes de efectos, iluminadores, maestros de armas, maquilladores, peluqueros, caracterizadores, técnicos de estudio, dobladores, jirafistas, diseñadores, cabinistas, proyeccionistas, técnicos de efectos, dibujantes, locutores. Y un larguísimo etcétera, de cuya magnitud se darán cuenta si en algún momento desvinculan esta discusión de la imagen de Pilar Bardem abanderando manifestaciones, y atienden a la cruda realidad de los hechos: el cine español, la producción audiovisual española y la música española se están yendo al carajo, literalmente. Y que su supervivencia no esté supeditada a la subvención pública o al cobro de cánones no depende, como muchos dicen para hervor de la sangre de otros –de la mía, por ejemplo–, de que mejore en calidad. Depende que todos dejemos de robarle sistemáticamente el fruto de su trabajo, si no es por ética, que está visto que no, porque el robo está prohibido por la ley, y punto. Cuando la música, el audiovisual y el cine españoles recojan sus legítimos beneficios, verán cómo la cosa crece, se suspenden las subvenciones, se paga a mejores profesionales, se hacen productos mejores y, en fin, oferta y demanda elementales. Es, creo yo, de una evidencia tal que me parece gilipollas explicarlo. Ojalá –y ahora les hablo como profesional de los medios que conoce el sistema mínima, muy mínimamente– ojalá el cine español no tuviera que vivir de subvenciones. Sería un cine muchísimo mejor. Más abundante, y mejor.

En fin, que me enervo vivo, y no es plan, que es domingo y hace solecito. Me he quedado a gusto, y eso es lo importante. Les dejo que reflexionen y, si quieren, que me llamen demagogo en el post. O que me acusen de no tener perspectiva histórica, que también me da mucho gustito. Mientras, sean felices. Feliz domingo.