La lluvia en Sevilla

Existe un principio lógico que ha llevado a mucha gente a concluir que la lluvia en Sevilla es una maravilla, tanto a lo largo de la tradición del pensamiento lógico y racional como a lo largo de la tradición, antagónica a ésta en sus principios más fundamentales, del folclore andaluz. Y por mucho que me empeñe en lo contrario, es este principio el que me lleva a mí a concluir, con similar propiedad en el campo de la lógica pero con notable menos propiedad en el campo del arte, el duende, el arsa y el tocotó, que la lluvia en Cantabria no sólo no es una maravilla, sino que es una absoluta mierda.

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Cosa que no me explico, oiga, el porqué de no poder asumir un enfoque más andaluz sobre los objetos del mundo. Un enfoque caracterizado por su perspectiva lerele, un enfoque en donde todo se resuelve con un fino y unos pescaítos, qué coño, arsa mi arma que arte tienes, un enfoque, en resumen, con el que da gusto ir por la vida. Y más en este país preñado de autonomías donde todos somos iguales en nuestra disparidad. Pues no hay manera. Existe alguna diferencia fundamental que marca la diferencia, oiga. Es por esto que no hay eminente orador en el planeta, así sea un filósofo sofista griego, capaz de sacar a un andaluz moderado de su proverbial erre que erre con que Andalucía es, de entrada, lo más mejor que hay en el mundo. Ya no digamos sacar a un andaluz integrista –ergo probablemente sevillano– de su empecine con que Sevilla es lo más grande jamás habido sobre la superficie del planeta, por encima no sólo de la rueda, la penicilina o la Ilustración, o incluso por encima de Rocío Jurado, y cuya única excepción a la grandeza de Sevilla es, por una cuestión de grado, Triana. Triana no sólo tiene, como Sevilla, un color especial; con Triana es que ya te cagas, directamente. Triana es el epicentro del universo conocido, el origen de la civilización y quién sabe si de la vida misma.

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Y uno, en su arranque regionalista, lo que les digo, quisiera observar con tan encendido entusiasmo las bondades de su natal tierra que es, como sabrán, Cantabria. Cosa bien fácil si pudiera asumir perspectivas andaluzas en mis modos intelectuales, que no creo que sea tan difícil, coño, y además tengo familia andaluza y algo se pegará, digo yo. Pues no. Por más que lo intento, la lluvia en Sevilla sea quizás una maravilla, pero en Cantabria me sigue pareciendo una mierda. Sospecho que es una cuestión más local que otra cosa: al andaluz se le muere el chovinismo cual pajarito en jaula una vez trasciende las fronteras de Andalucía. A partir de ese momento, todo empieza a parecerle una mierda a mayor grado –de mierdez– cuanto más se aleje de Andalucía. Esta teoría explicaría no sólo el por qué de que la lluvia sea una maravilla en Sevilla y una mierda en Santander, si no que ampararía, en sentido lógico, la célebre flema británica, los toscos modales escoceses, el altísimo índice de suicidios de los países escandinavos y el porqué el Ártico está directamente despoblado. Claro que, según este enfoque, partimos del supuesto de que todo ser humano, hasta el último danés de la última isla de Danasia, es andaluz de nacimiento pero huérfano en su corazón porque vive lejos de España, Andalucía, Sevilla y Triana –en orden espiral hacia adentro o centrípeto–, y corrobora la tesis, insinuada sutilmente en no pocas tonadas de María del Monte, de que Triana es, como decíamos, algo así como el origen y fin del universo. Como pueden comprobar, cuanto antes les mentaba yo al filósofo sofista griego me estaba refiriendo a mí mismo.

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Perdónenme este festival del tópico –amén del onanismo mental profundo–, pero es que llueve en Cantabria como si no hubiera mañana. Llueve con tanta reiteración beben los peces en el río. Llueve, llueve y vuelve a llover. Llueve en la playa, llueve en la montaña, llueve aquí, llueve allá y llueve acullá. Cristo Dios, exclamo, cómo llueve. Y claro; estando de vacaciones, con la playa a diez minutos, con el ocio rebosándoseme por las tres dimensiones de mi cuerpo, comprenderán que también llueve en mi corazón. Y no digamos en mi cerebro. Para muestra, un botón.

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Les dejo; mañana, si todo va bien, les hablaré de mi gato –grandes temas universales del ser humano, los de este blog; no me explico por qué no me han dado todavía el Nadal–. Hoy nos espera café, DVD y pizza de mentira para cenar. A los muchos de ustedes que no estén en Cantabria en estas aciagas y empantanadas fechas, mi más sincera enhorabuena, disfruten de sus sudores; a los que estén, les remito al antiguo proverbio chino que dice que con paciencia y saliva, se la metió un oso a una hormiga –los chinos eran muy sabios pero también muy ordinarios–. Tanto por la paciencia como por el meter; ambas son muy recomendables cuando no se puede salir de casa. Disfruten de las virtudes de una meteorología diversa y no olviden los chalecos. Feliz lunes.