El Toro de la Vega

Linkeo, pero no les recomiendo que pinchen aquí para ver un vídeo harto ameno sobre cómo en Tordesillas matan a un toro atravesándolo salvajemente con lanzas de tres metros. Es un documento único, les comento, porque los defensores de esta fiesta no permiten su registro en soporte testimonial alguno, ni vídeo, ni audio, ni crónica escrita. Ya se deducía de este hecho el alto calado de civilización que debía respirarse en el magno evento, pero creo que no alcanzan a imaginarse, ahora que se ha conseguido grabar en vídeo y lo tienen a un clic de distancia, en qué espantosa medida los seres humanos en general y los seres españoles en particular –dígase esto bien alto, sin complejos– conseguimos que utilizar incluso la palabra incivilizado constituya a veces un desafío a las más elementales normas de la frivolidad. Cómo crueldad suena cursi, visto lo que le hacen a ese animal. Dado que por lo visto saben leer, las personas defensoras de esta fiesta, llámense personas, llámese fiesta, se han rasgado las vestiduras porque activistas de Igualdad Animal se infiltraron en el evento con una cámara oculta y porque el periódico Público lo cuelga hoy en su edición on-line. Lo dicho, no les recomiendo verlo. Yo no he llegado ni a la mitad. Pero ahí lo tienen, si se notan con estómago suficiente.

Nunca he sido capaz, fíjense ustedes, de encontrarle el quid lúdico al hecho de matar a un animal. Y eso que basta un rápido vistazo al panorama socio-coyunto-cultural del país para deducir, estadística obliga, que debe ser una cosa harto divertida. Eso y meterse en una hipoteca a treinta y cinco años, oye, paradigmas del regocijo.

Una cosa les digo; ni lo respeto, ni lo comparto. Me permito utilizar este gran clásico de las frases hechas porque, en un giro innovador de sus valores literarios, niego a la mayor ambos extremos de la gilipollosa frase, y repito: ni respeto, ni comparto. Por hacer la gracia, más que nada. Les ruego me practiquen la eutanasia si un día empiezan a salir de mi boca este género de frases y además las diga en serio. Cosas del tipo lo respeto, pero no lo comparto; perdono, pero no olvido; no quiero venganza, si no justicia y otras grandes máximas del pensamiento abstruso.

No lo comparto, porque lo que les digo, no le encuentro yo maldita la gracia a engrasar un pato y que acto seguido se le tiren encima en plancha, chof, los veinte mozos más lozanos del pueblo. Llámenme excéntrico. Y no lo respeto porque no me da la gana, ea. Evidentemente no digo que haya que colgar al que engrasa al pato en las fiestas del pueblo, o al que empuja la cabra, o peor, al que le asesta la puntilla al toro. Ni al que lo defiende, por Dios. Respeto otras ideologías políticas, otras filiaciones religiosas, otras opciones sexuales, otras genealogías étnicas, lo que ustedes me pidan. Incluso, metiéndonos en la harina étnica, enfangándonos hasta las cejas de folclore, si me ponen ustedes en medio de una guerra de tomates porque resulta que constituye la risión definitiva el hecho de darse de tomatazos los unos a los otros; o si me embuten en el más centrípeto conglomerado humano que llora rabioso y se propina de codazos en el hígado no porque haya otra gente que se muere de hambre o por los niños de Gaza, estaríamos buenos, si no porque resulta que la Blanca Paloma es lo más grande; incluso vestido de genuino celtíbero del siglo III antes de Cristo con genuino zurrón de polypiel, lanza en mano, volátil taparrabos y genuinas chirucas recubiertas de pelo que confieren al conjunto el acabado de gilipollas profundo que exige por cojones el hecho de estar celebrando en folclórica mandanga la gloriosa expulsión de los romanos de Cantabria o del País Vasco –que ya no es que me parezca una cosa como poco digna de celebrarse: es que directamente no ocurrió nunca. Otro día hablamos del revisionismo histórico–, incluso si me llevan a los más esperpénticos modos que en el país tenemos de celebrar nuestra auténtica autenticidad, incluso ahí, fíjense, me agarro a la goma de la enagua, si, rabio y pataleo y reniego y se me llena la boca diciendo que Suecia es un país y no esto, que es un puesto de melones, también, pero fíjense lo que les digo: respeto. Allá cual que haga lo que le dé la gana, faltaría plus. Pero no me pidan que respete a quien mata un animal para divertirse, por Thor. Que hasta la tolerancia tiene sus límites.

Digo lo de divertirse como eufemismo, ojo. Tiro de eufemismo para no mentar el hecho cultural. Hay quien dice que matar animales es cultura. Porque exige arte, técnica, tronío. Yo pienso que matar un animal o presenciar cómo lo matan, a secas, exige únicamente un concepto muy relativo de la ética y una dosis variable de estómago. Lo del tronío no sé, porque es una cosa abstracta y además yo soy del norte, que el diablo me lleve si sé lo que es el tronío. Lo de la técnica concedo, cierto, exige técnica, claro que más técnica exige la fusión del núcleo del átomo de helio y ahí están los científicos, dándose de tortazos por una subvención y sin que nadie les jalee las manoletinas. Y lo del arte, en fin, prefiero no pronunciarme. Tengo una regla de oro por la cual intento evitar construir frases en las que poder incluir en una misma categoría del pensamiento a, pongamos por ejemplo, Dostoievski y, pongamos otro ejemplo, al Cordobés. Porque perdonen que les diga.

Me perdonen los lectores fans del mundo toro, que me consta que hay alguno, y los fans, si los hubiera –que hay gente para todo y cosas más raras me he encontrado en el post– del submundo pato-engrasado o el submundo cabra-al-bies. Ahí tienen el post, desháganse en argumentos si quieren. O vean el vídeo, ustedes que tienen más estómago. No me cuenten como acaba, eso sí. No vayan a reventarme el final.