Una de cine freak

Hoy tengo una teoría intelectual. Hoy necesito aliviarla de mis interiores cerebrales profundos. Hoy vengo a exponerla animus pedanti pero, en embargo, me da vergüenza ponerme a contársela al repertorio de seres humanos que potencialmente me aguantan las chapas sin venir a cuento. Les libraré del tostón por una vez, sin que sirva de precedente, y quede en esta ocasión para ustedes, amable que es uno, y que me insulten ustedes en el post, si gustan. No se lo tendré en cuenta. Ni eso ni que nos abandonen la lectura en este punto. Están avisados. Y ya saben que el que avisa, buena sombra le cobija.

Este año 2009, les comento, está constituyendo el año en el que a mí, particularmente, se me están cayendo uno tras otro todos los mitos que, en esto de la lid cinematográfica, he ido primorosamente situando desde hace años en un panteón imaginario de grandes vacas sagradas del cine contemporáneo. Un panteón que, tras años y años de sufrida cinefilia, viajes tontos a videoclubs sesudos y entradas de cine a siete euros, se me está desmoronando irremediablemente después de que Tarantino flojee –léase Inglorious Basterds–, patine Amenábar –con lo que yo te quería–, chocheen Coppola –con Tetro– y Almodóvar –esa Penélope Cruz vestida de Caballero del Zodiaco…–, se le salga la cadena definitivamente a Lars Von Trier –Anticristo, pero no él; su pinícula– se nos ría en nuestras caras Zack Snyder –Watchmen, del director de 300, decía la promoción–, y de lo de Guy Ritchie es que ni hablo.

Y esto, después de que el año pasado se me descolgaran de la convocatoria mi amado Wes Anderson –con Viaje a Darjeeling, valiente mandanga, Wes, para lo que has quedado– y no le perdonase, porque no se lo perdono, La Ciencia del Sueño a Michel Gondry por mucho Be kind rewind con la que intente ganarse el cielo. Eludo citar, porque no la he visto, la Destino: Woodstock del en principio infalible Ang Lee –y digo en principio porque lo dicho, este año les ha mirado un tuerto y ya no pongo la mano en el fuego por nadie–, y siguiendo con la cosa mandarina, la reciente My Blueberry Nights del también altamente cacareado y altamente chino Won Kar-Wai. Porque a mí Won Kar-Wai, para colmo de males –no digamos para mi reputación cinéfila–, no me ha gustado nunca.

Comprenderán, pues, que avecinándose como se avecina la ofensiva de Navidad de movierecord, con dos de los pocos señores que quedaban en el panteón que les citaba antes –Tim Burton, que estrenará Alicia en el País de las Maravillas, y Terry Gilliam, con El Imaginario del Doctor Parnassus–, me tiemblan las canillas ante la posibilidad de que, en efecto, resulten reverendas mierdas. Después de que el final de Perdidos no me guste, éste constituye mi mayor miedo como espectador de la contemporaneidad contemporánea y casi –crisis existencial mediante– como ser humano.

Pero lo que vengo yo a contarles hoy, que pudiera parecer que no porque me he marcado ya varios párrafos hablando de otra cosa, es precisamente de lo contrario a lo anteriormente expuesto: ¿toda la Galia está ocupada? No. Una aldea poblada por irreductibles directores resiste ahora y siempre al invasor. Habrán notado sólo si son de friqui condición o condición cinéfila más extravagante –lo mismo me da que me da lo mismo– que la cosecha de este año en materia saifai, esto es, ciencia ficción, está siendo esplendorosa. Inusitadamente esplendorosa, habida cuenta de lo mucho que el género tiene de proclive a la mierdez. Con todos los respetos a los trekkies y demás turba lo digo, oiga: a mí la ciencia ficción me gusta como a un tonto una provisión vitalicia de cajas de lápices. Pero es justo reconocer que es campo en donde abundan flins –y novelas, y cuentos, y libros de divulgación– más malos que la carne del pescuezo.

Lo digo porque acabo de ver, hoy mismo para más tela, Moon, de Duncan Jones –ópera prima de este señor que es, a la postre, hijo de David Bowie–, y ha resultado ser un peliculazo, señora. De lo mejor del género ciencia-ficticio entendido en términos serios –porque hay quien dice que a ver por qué Transformers no entra en la categoría– desde la Distrito 9 de ahijado de Peter Jackson, Neill Blomkamp –otra altamente recomendable, y hace sólo dos meses que la estrenaron– y las excelentes Soy Leyenda –de Francis Lawrence– y muy especialmente Hijos de los Hombres –de Alfonso Cuarón, te adoramos Señor–.

Y a mí, fíjense ustedes, el hecho de que la cosa sci-fi salga de los reductos impepinables a los que lo acotaban hasta hace poco Spielberg y Lucas y poco más, me da mucho funfún. Tras el último género de moda que pudo reconocerse moderadamente en la oferta de cine comercial –que fue el péplum de hace tres o cuatro años; de Gladiator a Alejandro Magno–, el incontestable éxito de Perdidos en las retinas de medio planeta o los respectivos fenómenos revival de Star Trek, Terminator e incluso V –acaba de estrenarse el piloto de la miniserie homónima de la ABC; cuentan con una intachable crónica del mismo firmada por mi amigo Ibán en su blog, www.yencimasellamabaalabama.com– refrendan lo que, creo yo, es una evidencia: la ciencia-ficción ha retomado el testigo del péplum como género en revisión y, a diferencia de éste, viene saliendo mejor parada. En Hijos de los Hombres, por ponerles un ejemplo –como amante del cine que me precio ser: si no lo digo reviento–, Cuarón introdujo su excelente realización cámara al hombro –desarrollada en, por ejemplo, la también magnífica pinícula Y tu mamá también–, con la increíble potencia realista que esta estética confiere a la retina del espectador occidental tras años ya de fenómeno reality show y el reciente énfasis del docu-show de factura reporteril –ergo barata– que tanto lo está petando en la televisión contemporánea –a Callejeros, Callejeros Viajeros, Repor o Españoles por el Mundo me remito– y sus correspondientes híbridos entre docu y reality –véase, por ejemplo, Pekin Express o la Isla de los Famosos–. Conscientes por fin de que no son el brilli-brilli ni la espectacularidad en los FX –guaycidad que me permito yo; FX quiere decir efectos especiales, sin más– los objetivos primordiales de la realización en ciencia ficción, sino que es el realismo estético una de las ambiciones que debieran figurar primeras en todo flin del género. En este sentido, las recientes Distrito 9 y Moon siguen la senda abierta por Cuarón y marcan, no tanto por nacionalidad como sí por filiación estilística, una escuela más europeísta y muy latina, en particular, que contesta, y muy bien, a la clásica americana y potencialmente jolibudiense. Y evidentemente: chapó, oiga. Qué bonitas y qué bien.

Hablando de Jólibud. Viene Avatar, de James Cameron. Y en 3D, señora. Agárrese a la goma de la braga.

Lo dicho. Que me he quedado más tranquilo, mira tú. Avisaré a la parroquia de más freak escuela para ver qué les parece. A los demás que hayan llegado hasta aquí, les agradezco el esfuerzo: lo suyo tiene mérito. Y quedan emplazados a unos refrigerios por cuenta de la casa. Ya ven que mi magnanimidad no conoce límites. Disfruten del viernes y vayan por la sombra.