El porqué de cincuenta moscas

(Pulsen play. De nuevo, éste es un post interactivo multimedia y tienen ustedes que leerlo mientras escuchan la música. Un millón de amigos, by Roberto Carlos. Empacho de almíbar hecho música que bien podría ser el himno nacional de la Aldea del Arce: hoy estamos de comunión mística con el mundo y me van a tener que aguantan la tontería.)

A continuación, hará su entrada en el estrado el Señor de las Moscas, mosca superiora del cotarro, que en esta fecha tan señalada tiene el deseo de dedicarles unas palabras. Como si de ordinario no les dedicase ya pocas. Tiene cojones.

A continuación continuada de la magna intervención daremos lugar al cocktail, llámalo cocktail llámalo opíparo ágape, en el que se servirán unos canapieses, unos cacahueses fritos con miel, unos medios sándwiches de fuagrás del que pone melancólico porque sabe a infancia y de postre, un suculento pudding de alcachofa que es corazones de alcachofa, atún, mayonesa y todo ello a la batidora y oye, opíparo púding que te queda, y en cinco minutos, cómo te has quedado, ríete del Chef2000. Todo ello regado con unas fantas cosecha superior, señora, y como dijo Ángela Channing: no hay cojones a beberse tol vino. Dejen las preguntas para el final, apaguen sus teléfonos móviles y no tosan.

(El Señor de las Moscas sube al estrado. La concurrencia prorrumpe en aplausos, vítores y cabriolas hacia atrás. Tío bueno, grita uno. Macizo, grita otra. Tontolamierda, exclama otro.)

Ejem… Señoras, señores, moscas todas,

Con la solemnidad debida en este momento de gran trascendencia en la vida de un bloguista y no sin antes celebrarlo entonando yo mismo una fanfarria wagneriana que nos ha quedado muy emotiva pero pelín escasa, todo sea dicho, dadas las naturales limitaciones polifónicas del matasuegras con el que hemos acometido la partitura del inmortal alemán, les comunico intentando contenerme y no prorrumpir en saltitos y pequeñas palmas al más puro estilo niña que va al concierto de los Jonas Brothers, que hoy hemos rebasado la barrera psicológica y que hoy sí, hoy ya sí que sí, podemos decir con la frente bien alta que el grupo en Facebook de este blog ha alcanzado oficialmente los cincuenta pipiolos.

Bien mereciera la magna cosa más funfún que el simple panel de fans que hoy nos precede. Aplicación ésta, la del panel, cortesía de Facebook y que como todo lo que implique lenguaje HTML se me ha atragantado más que la trilogía Millenium. Que ya es atragantarse. Se lo digo porque he intentado por activa y por pasiva cambiarle el tamaño al cacharro para que se adecúe mínimamente a las dimensiones de este chiringuito, que para eso me curro los diseños y lo tengo yo primoroso primoroso. Pero hija mía, no ha habido manera. Se lo dejo en cutre versión bananera y me disculpen la insuficiencia técnica, pero uno hace lo que puede. Pídanme versos alejandrinos. Metáforas pop. Pídanme que traduzca a Maimónides al griego jónico. Pero no me pidan que escriba HTML, porque está visto que no hay manera. Tómenselo, si gustan, como un pequeño pero sentido homenaje, como suelen serlo siempre los homenajes pequeños, esto es, sentidos. Que les quiero hacer a ustedes. De mí for you x ser tú, como reza el haiku teen.

Y como hago siempre que quiero tener un detalle con ustedes en este blog, no me extiendo más; haremos llegar mis agradecimientos especiales lágrima en ristre cual Halle Berry masturbando el Óscar a los compadres y compadras de corte ciberespacial que más asiduos son a misa de doce, entre los que cuento a Loquemeahorro, Homo Libris, Perro Lunar, S., Luc, Sir Di, F. Gordon, Isi, Mr. Incógnito y Sangreybesos, a las comadres y comadros que nos leen con ahínco y comentan con fruición integrados en la res extensa de la vida, esto es, la perceptible, y aquí incluyo a Esme, Ana, Almu, Ángel, Luis, Cristina, Josh y una larga lista de esporádicos, y por vez primera en esto del thanks giving, a mis bendita familia, incorporada a la troupé del bote hace no tanto pero que nos sigue, me consta, con un sentido de la fidelidad que qué más puede uno pedir. A mi madre, que le gusto cuando me pongo reivindicativo – canción protesta; a mi padre, que según asegura él, le gusto de todos modos, y viniendo de un padre no vean el gustito que da esto; y a mis hermanos, que se dejan mangonear y trasuntar en personajes literarios flagrantemente esperpentizados que ni Valle-Inclán cuando se ponía chulo y oiga, no dicen ni mu.

Lo dicho. Cincuenta. Y los que nos echen. No pararemos hasta ser un millón de amigos.