Quejarse

Iba a empezar diciéndoles que no me gusta quejarme, pero es que el otro día le dije eso mismo a mi amigo Ángel y estuvo tres minutos revolcándose por el suelo.

–De qué te ríes, so estólido –le pregunté–.

Estólido del latín stolidus; falto de razón y discurso. Me encanta esa palabra. Y no se crean que tengo muchas ocasiones para usarla.

–No te creas que me río porque lo digas –acertó a anunciar finalmente, recuperando poco a poco la respiración–; me río porque estoy seguro de que, además, te lo crees.

Le miré con la dignidad con la que un emperador prusiano mira a los cortesanos desde el palco de la ópera. Ya he dicho alguna vez que, cuando yo me pongo digno, lo que me pongo en realidad es arcaico.

–Que yo me creo qué, mastuerzo .

Arcaico y les diré más: arcaizante. No es lo mismo arcaico que arcaizante, ojo. Hay que saber apreciar los matices.

–Eso que dices de que no te gusta quejarte.

–Es que no me gusta quejarme, mentecato.

Arcaico, arcaizante y bastante faltón. Eso también.

–¡Pero si no haces otra cosa que quejarte! –me espeta el pazguato, y acto seguido se pone a enumerar con los dedos–; que si no tienes curro, que si tu piso es un asco, que si los de arriba te despiertan, que si hace calor, que si España da vergüenza…

–Bueno, escucha…

–… que si la gente no sabe conducir por las rotondas –cambia a los dedos de la otra mano, coge aire y sigue: –que si la de la universidad te tiene manía, que si en tu bar nunca quedan napolitanas, que si estás rodeado de italianos…

–Ya, mira…

–Si hasta el otro día, fíjate, dijeron que Michelle Obama palmeaba muy bien y a ti lo único que te salió fue un speech en tres actos sobre un autor marxista. ¡Porque la pobre mujer palmeaba bien!

Le hubiera cruzado la cara. Se los juro. Pero también es cierto que mi santo me dijo algo parecido el otro día, cuando tomábamos un café.

–Deberías volver a escribir algo más, no sé. Como antes –dijo–.

–¿Como antes? –pregunté–.

–Si. Como al principio del blog. Tus últimas actualizaciones son, cómo te diría –reflexionó brevemente y anunció–; oscuras. Sí. Oscuras.

–¿Oscuras? –pregunté de nuevo–.

Mi santo reflexionó, porque vio que me estaba poniendo arcaico por momentos.

–Bueno, más que oscuras… Oscurantistas –anunció–. Que no es lo mismo, eh. Hay un matiz.

Lo dicho. Que hay que saber apreciar los matices. Y apreciar a quien los aprecia. Por eso mi santo es mi santo.  

Así que he releído mis últimas actualizaciones y, reuniendo toda mi capacidad de autocrítica –cosa fácil, porque es muy escasa–, he de admitir públicamente que los analistas de mi obra tienen razón. Últimamente estoy muy oscuro.

Y hoy, y con esto empezaba y acabo, fíjense qué redondo, les iba a empezar diciendo que no me gusta quejarme para quejarme, en efecto, a continuación y así explicarles el porqué de la oscuridad. Porque la mía no es de estilo; qué va. No soy Paco Umbral. Qué les voy a contar yo que ustedes no sepan ni me hayan leído antes. Pero, y precisamente por eso, hoy vengo firmemente decidido a sorprenderles a ustedes, aunque sólo sea por una vez en la vida. Qué coño. Hoy no me quejo. Mañana sí, claro. Y pasado, más. Del paro, de las etetés, del no tener un duro. Y no porque no me guste, ojo: quejarme me gusta, se lo admito. Y me gusta mucho. Quejarse con saña, con dramatismo. Con genuino sentirse el centro de gravedad de todos los problemas del universo. Queja estéril. Poco constructiva. De la que no sirve para nada y que, precisamente por eso, es la que más sirve. Quejarse es un consuelo, y si yo no digo lo de las penas con pan es por particularidades de mi biografía, no porque no crea firmemente en ello. Quejarse mola, y pienso seguir quejándome. No hoy, lo dicho. Hoy me acabo el gin-tonic, que es el pan de mis penas, y me voy a la cama. A soñar, hoy sí, con los angelitos. Y ya mañana les cuento.

11/08/2010