En el Paseo de Gracia, una multitud avanza en manifestación. Ondean cientos de banderas y la multitud corea Som una nació, nosaltres decidim. Plano general. En la cabecera, políticos varias autoridades de las instituciones catalanas portan una enorme senyera.
Plano medio. Pilar Rahola, en la cabecera de la manifestación, se vuelve contra la multitud con un megáfono y azuza a las masas. La gente corea ¡som una nació! y ella grita ¡everybody!,¡nosaltres decidim!, ¡everybody! Presa del entusiasmo, tropieza y empuja levemente a la mujer que porta la senyera a su lado. Plano general.
PILAR RAHOLA –¡Huy! Ascolt… ¡Hosti, tú! ¡Un caballero del zodiaco!
Pilar Rahola recula asustada. Lady Gaga mira a Pilar Rahola. Plano medio.
LADY GAGA –No soy un caballero del zodiaco, desgraciada. Soy Lady Gaga.
Me ha dicho mi santo que es que ni se me ocurra criticar nada relacionado con el mundial ni con la selección ni mucho, ni muchísimo menos, con el beso entre Iker y la Carbonero.
–Hay que saber dónde está la barrera que separa la conciencia crítica –me dijo– del ser gilipollas.
A lo que yo respondí:
–Gracias por tus bonitas palabras de aliento.
Pero por todos los dioses; hay algo de lo que sí pienso quejarme. Las injusticias de este mundial claman al cielo. Así se lo digo. Hoy este país se entrega alegre y despreocupado al ejercicio de sacudirnos la chorra los unos a los otros aparentemente inconsciente de los grandes atropellos, vilipendios y dar por culo que, con motivo del mundial, hanse perpetrado a figuras de todo pelo y calado. Con la participación cómplice, yo acuso, de todos nosotros. Pardiez y boto a bríos, proclamo, que ahorra corresponde desfacer el entuerto. De modo que hoy, en El porqué de una mosca, nos proponemos repartir justicia entre los grandes olvidados del mundial. Porque sí, porque ya saben que tenemos una gran conciencia social y también porque ya saben que somos mucho de aquello de al sol que más calienta.
Éste es nuestro top-five de grandes olvidados del mundial.
Como hacía mucho que no les contaba una de estas historias que me pasan a mí en la que los transeúntes desconocidos me paran por la calle para emitir juicios sobre mi persona y decirme huy, has engordado o huy, te estás quedando pelón, y yo lo flipo en technicolor pero me tengo que callar porque tengo una educación británica y ustedes se ríen mucho y los transeúntes también y yo digo si, miren qué cosas, jajá, pero en mi interior muero un poco más por dentro, como hacía mucho de esto, les decía, hoy tengo una para ustedes.
Estaba yo el otro día en el Carrefour de Las Rozas, en el clásico área comercial que hay en todos los Carrefoures delante de la clásica línea de cajas, dentro del centro comercial en sí pero fuera del Carrefour propiamente dicho, no sé si me entienden. Estaba concretamente ahí, les decía, concretamente delante de una tienda de animales, concretamente ante el escaparate de las cobayas de la citada tienda y concretamente absorto ante las citadas cobayas.
Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública de los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posibles que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía […].
En Cuando éramos honrados mercenarios. Alfaguara. Madrid, 2009. P. 367.
El otro día les comentaba yo una serie de cosas acerca de la corruptela que parece haberse generalizado en las altas instancias políticas valencianas y mencionaba, con toda precaución discursiva, el nuevo escándalo protagonizado por el presidente de la Diputación de Alicante. Acto seguido, alguien me replicó en el post que tengo ‘la misma gracia que Rubalcaba y que Garzón, o sea, ni puta’.
Garzón me cae más bien indiferente, así que ahí la parábola me pica menos. Pero lo de Rubalcaba, les confieso públicamente, me sentó como un tiro en las pelotas.
En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
[…]
Y bueno, etcétera. Sigue bastante más. Elegía a Ramón Sijé, se titula, y es de lo más conocido de Miguel Hernández. Pueden leerla completa pinchando aquí. Pone bastante los pelos de punta pero, claro, ahí está el tema. Dice poco después, por ejemplo, que No perdono a la muerte enamorada / no perdono a la vida desatenta, / no perdono a la tierra ni a la nada. Que a mí son tres versos que siempre me han impresionado bastante, no sé a ustedes. Poco sabía este hombre que pocos meses después de escribir esto empezaría la Guerra Civil, y que poco después de la Guerra Civil le iban a picar el billete a él mismo a sus tristes treinta y un escasos años.
Ahora resulta que, por lo visto, a Miguel Hernández no lo mataron. Lo condenaron a muerte, que es diferente. En 1940 y luego, tras la intercesión de un grupo de intelectuales –y especialmente Rafael Sánchez Mazas, el padre de Sánchez Ferlosio, José María Cossío y Pablo Neruda, el de los versos más tristes esta noche y también el que fletó el Winnipeg para llevarse exiliados republicanos a Valparaíso, y tan paraíso– gracias a la intercesión de esos, les decía, le conmutaron la pena de muerte por la perpetua. Uh. Qué suerte. Tanta que se murió dos años después, de tifus, bronquitis y tuberculosis, todo a la vez, en la cárcel de Alicante, a los treinta y un años. Lo dicho, que por lo visto, eso no es matar a alguien.
El otro día estaba yo tomando un café con hielo con mi santo, como diría Elvira Lindo del suyo, que es Antonio Muñoz Molina, ya otro día les cuento quién es el mío, tomando un café con hielo, les decía, y leyéndome el periódico en un café del centro de Madrid que se llama La Manuela, que es un sitio así muy guay porque tiene columnas con dinteles corintios y escaleras con la barandandilla de forja y parece el clásico café-bar de estos que aparecen en los anuncios de ron protagonizados por un guaperas con traje de lino blanco en el Santo Domingo de los años veinte y una camarera que le sirve un ron y el guaperas dice mmmh, qué bueno, ahí con voz varonil, y ella dice ahá, toda sugerente, y él le guiña un ojo y ella le sube una ceja y está claro que al final follan en el maizal de al lado de la plantación de bananos aunque eso no sale en el anuncio porque el anuncio aparece en horario protegido y estaríamos buenos, lo que sale es una voz en off también varonil que dice Ron Añejo Dominican Style, por ejemplo, ¡el ron del éxito!
Bueno, pues tomándome un café, les decía, en esta cafetería tan sugerente, y leyéndome el piriódico, cuando sorpresivamente bajo el periódico y le digo a mi santo.
–¿Ves? Ahora me apetece escribir.
Porque es lo que me pasa cuando me leo el periódico y porque acababa de decirle a mi santo –se lo digo también a ustedes– que resulta que me he pasado medio mes plantando furiosa batalla a las nuevas plantillas para blogs de Blogspot del demoño y cambiándole a la mía los diseños y el código base y teniendo que alojar imágenes y hasta le he puesto la silueta de una mosca en la cabecera de los widgets de la derecha, que ustedes no saben lo que ha sido la filigrana, rediseñando el blog, en resumen, invocando a Satanás en HTML para que quede botito y herboso y además súpermegaultrapersonalizado, y ahora resulta que me pasa lo que le pasaba a Lola y Zacarías en Más respeto que soy tu madre: –Tú y yo sí tenemos diálogo– decía Zacarías–. Lo que no tenemos es tema.
–¿Te apetece escribir, digamos, ahora? –me replica mi santo–.
–Si.
–Mmmmh, vaya. ¿Quieres que te deje algo para escribir? Lo que no tengo es papel. ¡Uh, espera, se lo pido a la camarera!
Le agarro de la camiseta cuando ya se lanzaba rumbo a la barra. Mi santo es que tiene mucha fe en mi obra.
–Che che che, frena. No me voy a poner a escribir aquí, hombre. Ya cuando llegue a casa, si eso.
Publicado por
El Señor de las Moscas
